3.12.10

al menos una (de varias) forma de hablar que verifica sus cables: el RECHAZO


"en un determinado momento, frente a los acontecimientos públicos, sabemos que debemos rechazar. El rechazo es absoluto, categórico. No discute ni hace oír sus razones. En esto es silencioso y solitario, incluso cuando se afirma, como debe ser, a plena luz del día. Los hombres que rechazan y que están ligados por la fuerza del rechazo saben que aún no están juntos. El tiempo de la afirmación común les ha sido precisamente arrebatado. Lo que les queda es el irreductible rechazo, la amistad de ese No cierto, inquebrantable, riguroso, que les mantiene unidos y solidarios.

el movimiento de rechazar es raro y difícil, aunque idéntico y el mismo en cada uno de nosotros desde el momento en que lo hemos captado. ¿Por qué difícil? Porque hay que rechazar no sólo lo peor, sino también una apariencia razonable, una solución que se diría feliz.(…)

lo que rechazamos no carece de valor ni de importancia. Es precisamente por esto por lo que el rechazo es necesario. Hay una razón que ya no aceptaremos, hay una apariencia de cordura que nos produce horror, hay una oferta de acuerdo y de conciliación que ya no escucharemos. Una ruptura se ha producido. Se nos ha conducido hasta esa franqueza que ya no tolera la complicidad.

cuando rechazamos, rechazamos por un movimiento sin desprecio, sin exaltación, y anónimo, en la medida de lo posible, pues el poder de rechazar no se realiza a partir de nosotros mismos, ni en nuestro solo nombre, sino a partir de un comienzo muy pobre que pertenece en primer lugar a quienes no pueden hablar. Se dirá que hoy es fácil rechazar, que el ejercicio de tal poder entraña pocos riesgos. Sin duda es cierto para la mayoría de nosotros. Creo, sin embargo, que rechazar no es nunca fácil y que debemos aprender a rechazar y a mantener intacto, mediante el rigor del pensamiento y la modestia de la expresión, el poder de rechazo que desde ahora cada una de nuestras afirmaciones debería verificar"

Maurice Blanchot, Escritos políticos (1958)

[de una conversación en marcha con el bello R]

23.11.10

OTRA VEZ ESAS VOCES

 





[sobre  olvidos, drogas, mitologías, democracias y poesías posibles; sobre lenguajes fracasados, lenguajes olvidados y lenguajes por venir; sobre s-pain, arqueología de sus juventudes desde los años 60...]


Conferencia de Germán Labrador Méndez (Princeton University) el jueves 25 de noviembre a las 12h en el Aula 102 del Módulo IV (Facultad de Filosofía y Letras, UAM - Cantoblanco, C4):


OH, NO, OTRA VEZ ESAS VOCES*
Los poetas underground de la transición española en el fin del estado del bienestar. Poéticas del neocapitalismo, sociedad civil y memoria democrática


Algunos textos de Germán Labrador:
  

19.11.10

almanaque poético / Almería: El Gaviero, 2010

+



acaba de editarse un cuaderno gaviero que es un Almanaque para 2011 con poemas de 12 poetas (luz pichel, maite dono, coral troncoso, laura rosal, angélica liddell, fatena al-gurra, estíbaliz espinosa, maría salgado, mónica valenciano, eva hibernia, luna miguel, branca novoneyra) Antologó Maite Dono, ilustró Cristina Llorente. Vale 16 €

saqué en el almanaque 4 textos que hacen 1 serie sobre el ángel, se llama: tema y figs de A - consta de: 1) lo del a  2) su tamaño 3) lo distante 4) su bondad Un quinto poema, titulado aclaración, no cupo

creo que se presenta el 9 dic. en Arrebato (La Palma, 21)

13.11.10



Toda exhibición es una moral

un verso de un libro de Gabriel Cortiñas   (a vueltas con las representaciones de una misma)

11.11.10

Ory



  ha muerto carlosedmundo, unx poeta de lxs que ya no quedan: vivía en una cabaña,  en  la  misma francia, escribía poemas cósmicos y hacía lo posible por que el placer no se apolillara. Su verso que más recuerdo, aunque sea pequeño: "ya no puedo dormir porque amo" . Una vez le oí mandar un "abrazo solar" - así de esplendoroso debía de ser el tipo - del tipo poeta vividor, poeta zahorí y así


9.11.10

una serie de fotos de s. parody / & publicidad de kartoffel!


la serie se titula "retrato del hombre y el pez"
inquietante es cuando los dos ojos (del animal y del hombre) aparecen en proximidad: aquí

puedes cont(r)a(c)tar a tamaña fotógrafa en: http://www.fotokartoffel.blogspot.com/

me entrevistan en sopa de poetes / 9 de nov. 20h

*
+
*
en directo desde la web de El Prat Radio: www.elpratradio.com
y más tarde, desde el blog: www.sopadepoetes.blogspot.com

[espero tener algo que decir]
*

4.11.10

Julián Herbert, Kubla Khan. México: Conaculta / Era, 2005.


yo lo presentía, y ahora mira. Quiero acordarme de este día, 4 de noviembre de 2010. Me he leído Kubla Khan. KUBLA KHAN es uno de los mejores libros de poesía que he leído en mi vida - y aunque he dicho esto alguna vez en mi vida, no han sido tantas ni tan a la ligera - es un libro para llorar de la emoción de que exista ese libro, con o sin tapas, con o sin concha, texto no más; a veces, no tantas, se me olvida que leo para que me ocurra algo como este libro que es como para asfixiarse de la emoción; y yo no me creo que lo haya escrito alguien humano o alguien vivo. No me creo que lo haya escrito Julián Herbert.  Se lo han dictado los muertos del desierto a ambos lados de la frontera. Lo ha escrito el propio Kubla Khan, que ya no vive en un palacio de Mongolia, sino al borde de una carretera panamericana, en el llano dormido del estacionamiento, entre los gritos que salen de la puerta de un bar y alguien que habla de fútbol. Se lo ha dictado una droga larga  y tendida. O lo ha escrito en los mejores 84 (como páginas) minutos de lucidez de su biografía. Ha tenido que pagar un precio; Herbert, aunque risueño, debe de ser un zombie o un tipo sin alma - en vez de alma debe tener una ruta de la seda dentro - un mundo tan ancho / un mar de moluscos: "Bulbos en lápidas. / Praderas archivadas." Lo he subrayado entero (salvo a lo mejor dos de amor provenzal más fáciles que el resto) No sé ni cuál elegir para compartir aquí, así en rapidshare; pongo uno corto para que no se rompan sus versos por el poco tamaño del post: 

Lo importante era volver sin brazos,
caminar sobre la cuerda desde el Medio Desoriente
hasta una pértiga de escombro.
Lo importante eran los brazos,
el no abrazo de los brazos apilados
junto a los hospitales (Ali Abbas –12 años,
Bagdad– fotografiado sin brazos. Derechos
Reservados. La Jornada.)
Uñas que sólo crecen hacia el color violeta.
Morfina en vez de brazos
para llevarse una caricia a la cabeza.

Lo importante era la mente de esos brazos:
la resaca de los miembros aferrados a la bomba.


28.10.10

mucha poesía (mdrz / oct. 010) cuevas bocas cuerpos escritura














sábado 23 oct. // el último en recitar del Poético Festival 2010 poetas por km cuadrado fue Enrique Morente. Desde que la luz se apagó apareció su presencia - y era tanta que no cabía, nos apretaba a lxs que allí nos apretábamos. Nunca vi un aura tan grande, se podía oler que iba a entrar Alguien en el escenario - entró - por suerte tropezó un poquito, dejándonos así el único momento de distancia con la cosa. Cantó, entre otras, letrillas de Miguel Hernández y dos temas del Omega. Su voz era una especie de infinito que había de ir sacando de otro infinito - la sacaba, su voz, de una boca redonda dibujada abierta en negro - un agujero - una cueva de verdad. En las antiguas cuevas (como una vez me contó un amigo muy inteligente) la división no era interior/exterior sino que era umbral/afuera/adentro - en el umbral se vivía a resguardo y en espera de los misterios y peligros de las extensiones de dentro y de fuera. La boca de Morente era un umbral. Era un círculo de varios radios, cubista casi. Para cantar "La aurora de Nueva York" dijo que necesitaba ponerse de pie. De pie ante el micrófono su presencia crecía - una vez se confundió de letra (e por a) y al rectificar se asemejó por un momento a un recitador. Las manos (el índice y el pulgar) iban describiendo los textos: apuntar, circular, agarrar, soltar. Creció tanto la cosa, el aura, la boca, que parecía que nos iba a devorar o a sumir o a escurrir a todxs por el umbral - es un arte así el jondo, no deja ni un resquicio frío  o seco. Pensé al oírle cantar textos de Lorca y de Hernández, en que la poesía española  ha tenido durante todo el siglo XX transmisiones bastante particulares - desestratificadas y reestratificadas socialmente; orales, memorísticas, musicales. Pensé en poetas como José Hierro, poetas que en la cárcel  franquista  leían y memorizaban poemas del siglo de oro - sonidos de los que sus versos jamás podrían salir. Todo toma un halo heroico, muy romántico, en esta forma de decir y hacer circular los textos. Al final, Morente gritó "¡viva la poesía!" y fue un cierre lógico a tanta celebración

la noche antes (22 oct) leyó Raúl Zurita, el poeta chileno que una vez escribió con un avión sobre el cielo de NY, el que fundó CADA - un colectivo de vanguardia en medio de la dictadura de pinochet. Zurita es mayor y sufre parkinson. Leyó de pie, agarrando sus papeles o al revés, agarrado por sus papeles, tratando de contener y abriendo a la vez su problema motor al escenario. La tensión era increíble, el acento dirigía el aire y la mirada hacia sí mismo (agujero de luz) y de ahí, tras transformación física, hacia afuera (ojo del público). No cayó ni una vez el ritmo de los textos, así que el tiempo quedó suspendido en esa marca - estacas de palabras repetidas una y otra vez - "galpones de concreto" por ejemplo - para señalar un viaje de memoria y paisaje durísimos. J me enseñó después un inédito de Zurita de más de, creo, 600 págs. densas, rotundas, inmensas - en cinemascope. Poesía proliferada más alta que escribir con un avión - una especie de ruego de verborrea de una voz que sigue excavando a siglos de profundidad de donde estamos lxs que la miramos moverse contener el movimiento levantar el dedo índice con esfuerzo y precisión

hubo muchos más poetas y textos y editoriales interesantes. Hubo un montón de encuentros reencuentros y conversaciones. Hubo una noche larga y su amanecer después y un compadre mexicano fantástico que dijo que había escrito un libro que dijo que era punk que dijo que se llama ba Kubla Khan -


el jueves 21 se presentó una antología del poeta José Viñals editada por Benito del Pliego y Andrés Fischer. La edición es muy bonita; los versos, muy recitables. Hay un texto que dice "adicto soy a dos licores y uno no tiene tregua". Otro dice "Yo sé que poco a poco seremos el Centauro. Él pierde más que yo, pues pierde su cabeza que dibujó Durero. Y yo gano en leyenda, que no es poco"

y el sábado 16 sucedió el ZCTZ III del que no hay más documentación que haber estado allí . No obstante, cuando reúnamos unos pocos recuerdos haremos un dossier mínimo de la charla de Esteban Pujals, el concierto de Maire, la instalación-recital de Ángela Segovia y la conferencia de Jesús Barranco para captar atletas que ejecuten, con su esfuerzo y su sudor - literalmente- la pieza que mostrará el día 19 de diciembre en un campo de fútbol de noche - pocos paisajes más melancólicos que ese. Abierta sigue la convocatoria a quien quiera experimentar formas de escritura del agotamiento:
http://laliteraturadelpobre.files.wordpress.com/2010/10/para-divulgar-convocatoria-jesus-barranco.pdf

después de tanta voz, de tanto acento, cuerpo, densidad, deseo, dan ganas de escribir algo que no suene fuera ni dentro - que quede mudo en el umbral de los dos mundos - pensando, descansando, haciendo idioma de lo visto y lo escuchado. En medio del recital de Ángela una niña agarró tiza y pintó en el suelo de la sala un círculo - el de la foto supra. Como escribir sobre un libro, ese placer, ese lleno, esa inscripción muda de unx en otrx en otrx en otrx...n-1.



20.10.10

lyon, oct 010







"es sólo por contacto que el 
afecto alcanza, no obstante temo la intimidad"





11.10.10

rculo inestable de tiza  III

*poesía en sentido peyorativo*

“…si su proyecto no se ejecuta es porque no se quiere, no porque no se pueda; con los elementos que hay a la vuelta de la esquina sería suficiente …el proyectista de lo prematuro no se altera tampoco si su plan no fructifica ni se difunde…; mientras que el utopista no vive en sí hasta que sus visiones no están en marcha”  Isidoro Valcárcel Medina

16 oct. 2010
La Tabacalera de Lavapiés (Embajadores 53)

h 12 - 12:30 h. Sala de bienvenida
JESÚS BARRANCO /
VELADA NEUMÁTICA
[conferencia de captación de atletas para velada neumática]


h 13 - 15 h. Sala del suelo bonito
ESTEBAN PUJALS GESALÍ/
OTRA ESCRITURA ES POSIBLE:  POESÍA, REALISMO Y ABSTRACCIÓN / EL ÁGUILA EDICIONES / responden [conferencia+ discusión]

h 15 - 17:30 h. Cafetería
COMIDA: Sopa, pan, vino y macedonia

[5 € financia el ciclo] [reserva: chusarellano@gmail.com]


h 18 - 19 h. Sótano Sin vergüenza
MAIRE / IMPROVISACIÓN ELECTROACÚSTICA


h 19:30 - 20:30 h. Sótano Plató
ÁNGELA SEGOVIA / El MURO ESTA NOCHE EL RÍO ECLÍPTICO
[instalación recital]


19. dic. Noche
Polideportivo Marqués de Samaranch
JESÚS BARRANCO/
VELADA NEUMÁTICA


ZCTZ III SON: Ignacio Miranda, Jesús Barranco, María Salgado, Esteban Pujals Gesalí, Patricia Esteban, Sandra Santana, Chus Arellano, José Luis Maire, Eva Chinchilla, Ángela Segovia; además de quienes fueron y serán ZCTZ II y ZCTZ I…

PD: Por si fuera poca la carga del día 16 de octubre; a las 19h en la Sala de Proyecciones de La Tabacalera Sayak Valencia presenta su recién publicado ensayo Capitalismo Gore (Melusina). Sesión también imprescindible.

5.10.10

clausura de la escuela de tauromaquia





La Escuela de Tauromaquia, (Nave Trapecio de la Tabacalera de Lavapiés, Madrid) presentará parte de los resultados de su trabajo artístico sobre los toros-temas Educación, Trabajo y Medio ambiente. El miércoles, 6/10/2010, durante todo el día desde las 10 de la mañana mostraremos mediante textos, audios, fotos, ediciones, vídeos, performances, instalaciones, talleres, pinturas… a los asistentes a esta clausura qué es lo que hemos estado haciendo durante estos seis últimos meses. Todo esto sin ceremonias ni momentos estelares, tan natural y colaborativamente como hemos venido haciendo hasta ahora


3.10.10

everybody in the discotheque - I hate

odio! los sexpistols / odio! manchester / odio! 1976


el viernes en el ocho y medio tocó STEREO TOTAL - absoluta banda berlinesa que canta en todos los idiomas que le dá la gana - hasta el punto de que "Voy a ser mamá", con sus frases mal acentuadas, o "My Way", sampler y batería, suenan mejor y más verdad que en su momento en sus lugares de origen o versión. Reversión sin regresión, retrofuturismo-no, electro-pop lo-fi, y baile non stop entre la niebla de máquina. Sólo recuerdo sudar tanto con Black Lips (Apolo), Vivian Girls (Death by audio), Airbag (Wurlitzer) y las Cansei des Ser Sexy (Summercase). Realmente no hace falta que los sexpistols se vuelvan a reunir; existen versiones mejores de todo aquello que ellos parecían.



30.9.10

paseos a través de la huelga



...antesdeanoche por fin pude usar una palabra que aprendí de pequeña en una película sobre repartidores de periódicos de principios de siglo: esquirol - es, junto a colaboracionista, una de esas palabras que usamos ya muy poco, con todo lo que hay de eso dentro de muchxs de nosotrxs - por lo menos dentro de mí, y no quiero - quiero posición, lenguaje, fiesta bien conscientes de su sitio - y una vida... // después, bien tarde, mientras volvía a casa  caminando (de lavapiés a cuatrocaminos) encontré una escena parapolicial: un taxista bajaba de su coche a increpar a tres de un piquete mientras le jaleaba una panda de pijos a voz en grito, "claro que sí, por el pan de tus hijos, no como esta gentuza"  - había ganas de pelea en el ambiente // luego soñé que en vez de caminar tomaba un taxi, por supuesto me sentía culpable, por supuesto el taxista estaba desnudo, y por supuesto yo le lanzaba monedas dentro de los calzoncillos: el esquirol de él, la colaboracionista de mí; una escena incestuosa que demuestra cuánto se resiste dentro a resistir...




16.9.10




Sábado 18 sept. 19h 

CPPC (XIII) 
Mauricio Vidales
Eladio Orta 
y María Salgado 

Poesía que no cede a la hipnosis

Traficantes de Sueños
c/ Embajadores, 35
Madrid

15.9.10

de un poemario fantástico que acabo de leer / poesía en rapidshare

*

Oligopol la serpiente y
Oligopol la ardilla jugaban
a si me tocas te mato

y así se la pasaban
entre cabriolas peligrosas
risas y siseos

Una tarde
comiendo de la misma tarrina
y con el juego aún en curso
la serpiente provocativa
como al descuido la tocó

La ardilla le dijo "te mato"
y por más que buscó el ángulo
no supo ni como empezar la faena

Humillada abandonó la aldea
y tres años después
volvieron a encontrarse

"Te guardé rencor y avellanas
te guardé rencor y avena arrollada"
dijo Oligopol la ardilla "todavía
puedo compartirlo todo"


Eduardo Rezzano, no fábulas. Bahía Blanca (Argentina): Vox, 2010.


[la tesis me tiene presa, me privatiza la cabeza y obsesiona mis cansancios, me enferma etc; pero ya pronto vuelvo a postear un montón de cosas que están en el tintero; y una respuesta a v.c.a, que se la debo]

11.9.10



deseo de noches negras




para ver algo impreso sobre ellas

5.9.10

folsom prison




de todos los biopics que vi este año (y son unos cuantos, porque los biopics me encantan), elijo el de Johnny Cash, un tipo al que, parece, la culpa se lo comía vivo. La película que le hicieron gira en torno a su amor terco-eterno-enloquecido por June Carter y una canción que resume el sentimiento de estar todo el rato haciéndolo mal hasta que al final  lo haces mal aposta - un reflejo  del mismo y único delito - un delito sin causa - el fruto del azar y del deseo de lo contrario de tí. La canción se titula folsom prison blues: I hear the train a comin´ / it´s rolling round the bend / and I ain´t seen the sunshine since  / I don´t know when, / I´m stuck in Folsom prison, and time keeps draggin´ on / but that train keeps a rollin´ on down to San Anton / When I was just a baby my mama told me. Son, / always be a good boy, don´t ever play with guns. But I shot a man in Reno just to watch him die / When I hear that whistle blowing, / I hang my head and cry ...
 ... ... ... ... ... ...

23.8.10




















" if equal affection cannot be   
**let the more loving one be me "                                auden

22.8.10

ô, alentejo / agosto 2010





sanse - madriz - mérida - sevilla - albufeira (algarve) - zambujeira do mar -  2 many djs - sao tetonio - praia do carvalhal - flaming lips - social disco club - monte clérigo - lykke li - dj shadow - odeceixe - maría vinagre (baile en un dancing, toca silvino) - zambujeira - beirut - massive attack - odemira - cabo sardão - praia de almograve - funcheira (una estación de tren en medio de la nada) - garvão (nada y dos bares) - ilha do pessegueiro - porto covo - lagõa de san andré - grándola - palmela - aldeia de meco - praia das bicas -  lisboa: alfama, bairro alto, principe real, cais do sodré - cacilhas - lisboa - badajoz - logrosán - madriz - sanse

25.7.10



-









 "sólo porque contuve mis crímenes
-- creo que mi amor es inocente" ------------- agnés



21.7.10


en verano

en grenoble

hace calor

de noche

9.7.10

31 poemas (Málaga: Puerta del Mar, 2010)



he publicado otro librito. Está compuesto de textos que escribí entre el año 2006 y el 2008, poemas sueltos que al unirse contienen un libro y al menos un error, varios errores. También contiene erratas - que aquí se pueden descargar; y un prólogo collage sobre "qué mierdas es un libro" escrito por varixs autorxs. El caso es que los 31 y ferias, mis dos cosas publicadas, siguen pareciéndome un tanto expresivos de más... ese ciclo se cerrará algún día, espero


erratas del libro * erratas del libro * cc by sa * descargar

prólogo * pregunta por ahí, alguien sabrá * varixs autorxs * collage * cc by sa * descargar


María Salgado 31 poemas
Puerta del Mar (CEDMA)
Málaga, 2010 PVP: 6€


Disponible en librerías - siempre disponible en la Librería Arrebato - La Palma 21 [madriz, 912 821 111]

Por correo:
6€ + gastos de envío / sra.ramsay[at]gmail.com

Los ejemplares que yo muevo tienen una intervención con sello de caucho y tintas negra y roja. También los ejemplares de venta en Arrebato

Licencia Creative Commons BY-SA: se puede copiar, distribuir y derivar siempre que se respete la autoría y se comparta igual, bajo la misma licencia


8.7.10

Todavía no lo tengo. Exposición retrospectiva de Beatriz Barral



El Centro de Arte Móvil El Águila Ediciones les invita a la inauguración de TODAVÍA NO LO TENGO en el Punto Caliente de Arte Contemporáneo // Una exposición retrospectiva de BEATRIZ BARRAL // El sábado 10 de julio a partir de las 19h // Con las intervenciones de: María Salgado Patricia Esteban Sandra Santana // Calle Pinilla del Valle, 14 1º A // Metro Av. de América // La exposición estará también abierta por la mañana, de 12:00 a 15:00 horas. Hasta el domingo 25 las visitas serán previa cita telefónica. Si quieres venir o más información, escríbeme: sra.ramsay[at]gmail.com



30.6.10

ep. verano 010

no hace calor / es un efecto óptico de ablandamiento

- Extraperlo: De tus palmas al abismo

- Brenda Holloway: Every little bit hurts

- Hello Cuca: El camión de la basura

- Comet Gain: The weekend dreams

- c a p i t o n é: Las intrigas de Sylvia Couski (EP)

- Coco Rosie: Turn me on (cover) - es precioso cómo baila Bianca Cassady en este vídeo: de su camisa

29.6.10

mientrs. tant. // huelga




paro
siesta
días de fiesta (TCR)

frente a la dictadura del tiempo real, la demora

frente a la brutal coacción de lo inmediato, la articulada delicadeza de las mediaciones

frente a la tiranía del trabajo muerto, frente a la demagogia de la normalidad, la restallante belleza de la huelga general (jorge riechmann)





21.6.10

de junio cerodiez



una noche encendí la tv de mis padres, llena de canales. Apareció la figura de Mike Tyson de pie en una playa. Decía: “tengo mucho amor que dar pero no puedo recibir nada de amor. No puedo” Y después dijo, en imágenes de archivo de su último combate: “Lo que hay que tener ya no está dentro de mí, ya no soy fiero”. Por un momento me llené de cariño hacia Mike Tyson. Me recordó al título del libro que inspiró la película de Rambo: Flooding with love for the kid. Después recaí en mi rechazo al caníbal de Tyson. Me di cuenta de que esas frases eran sólo eso, frases. Frases de esas tan típicas en eeuu, a veces, que parecen llenas de amor para el niño, pero en realidad no hacen más que puro eco - doblaje - retransmisión. Pienso en la escena del coche de la película (grandiosa) I’m not there, sobre Bob Dylan. Un entrevistador lanza preguntas capciosas a la estrella del rock n’ roll y éste va respondiendo como un francotirador bellas frases huecas y precisas. La boca se le llena de versos de una canción esplendorosa - no obstante, si te fijas, todo su discurso resulta inconsistente. El arte del fraseo estadounidense, te despeina te hace tararear y luego, enfría la sopa (((frase homenaje a las frases que acabo de describir)))


en junio asistí al réquiem por los días de fedón, seis años de heterónimo de un actor buenísimo de madriz (Jesús Barranco) En el último año de vida de su cuerpo-de-instantes-antes-de-la-muerte escribió una despedida diaria en el diario de despedidas. Como él dice: se trata de textos irremediablemente literarios. Me pregunto qué quedaría de las despedidas si hubiera evitado la literatura. Tal vez hay ritos que todavía no podemos desliteraturizar. Yo al menos no lo consigo. Terminan los ciclos, empieza la nostalgia, incluso la nostalgia se anticipa, y necesito, entonces, escribir - tal es mi tránsito. Que a estas alturas la introspección persista en lo literario ¿no es como para renunciar? Una poesía antiliteraria. Una subjetividad sin introspección. Una intransitividad sin interior. Hacia el exterior material: antipoesía.

16.6.10

de mayo cerodiez


Muerte y reencarnación en un cowboy, de Rodrigo García. Las tripas de un vídeo casero colgado en youtube: terror en la sauna, en la sala de espera; sadomaso; dos ejecutivos haciendo turismo sexual a través de un mundo empalado por cuartos de ikea; el tema del toro; el tema del macho; un contador en rojo, un animal mecánico y pollos de verdad. La primera hora de obra es un concierto. La segunda parte, de texto, no pega tan fuerte. Sólo un par de párrafos escuecen: esos que hablan de ambigüedades dentro de las cuales no quieres tomar posición: conoces la apreciación pero desearías que ésta nunca fuera emitida; deserías que no existiera ni la apreciación ni su objeto - simplemente - pero está ahí, el mundo.


de mayo


Carboneras, un pueblo del Cabo de Gata que a la vez fue Aqaba de Lawrence de Arabia. La casa de David Lean daba a un jardín que daba a una playa que daba a un mar. Participé en un slam, creo que tal cual lo hicimos, slam de importación, no funciona. La cultura de puntuar a los poetas, medir los tiempos de recitado con un marcador y competir por rondas todavía no es europea. Todavía un teatro en Almería no es un bar de Alphabet City (NY), no hay eso - sea lo que sea. Me suena a autocolonialismo y hasta a parodia lo que podemos acabar haciendo con tal de hacer eso que no sale. Mejor es siempre tratar de inventar la versión local. Aquí me acuerdo de la Mala Rodríguez, mi rapera preferida. Sacó un nuevo disco - sonó mucho un single casi madonnesco de título “no pidas perdón”. Pienso en que la Mala, con alta producción, podría ser MIA. MIA conoció a Diplo en un club inglés. Él pinchaba bastardismo de ése, por lo visto, hacía fiestas en las favelas brasileñas. Diplo y un MC increíblemente potente (Switch) componen Major Lazer, un grupo que nunca baja de lo más alto del ánimo y sólo utiliza los mejores cortes de cualquier canción bailable de la historia. Los disfruté en el primavera sound mientras al lado tocaban los Pixies -- los Pixies me aburren, tengo un gusto musical muy populista y muy poco reverente. También me gustó el homenaje a La Leyenda del Tiempo. Camarón es la versión global de algo que alguien a cualquier distancia debería no de importar sino de localizar en su barrio. Fuck Buttons reventaron varios esternones de la multitud - sólo nos quedaba caja torácica sin coraza así que hasta el fondo de la respiración tocó Fuck Buttons. Me gustó Scout Niblett, una chica con una chaqueta verde militar muy larga que ella sola se hacía, a sus pocos años, todo un escenario con gran morro. Y los Mujeres, y Health y Sleigh Bells (mientras me perdía a Pavement) Y Owen Pallet, no cabe aquí todo lo que. No me convenció Panda Bear, aunque tampoco me pareció mal, como le dije a Emilio José. Emilio José es un músico de de Ourense que hace tropicalismos electricismos y eclecticismos. Su concierto en madriz, la semana antes del primavera sound, colmó mis expectativas de pop y pank del mes de mayo. El tipo no terminó casi ninguna canción, se tiró al suelo imitando un tiroteo, se partió de risa de sí mismo, de nosotros, de galiza, en fin - un jefe. En el último concierto del festival, en el Apolo, los Black Lips jalearon hasta que fueron invadidos por el público. Yo me caí después, bailando.


de mayo


lo precioso de barcelona, su humedad, su seriedad y su amabilidad. La azotea de María y Marçal. La compañía. El encuentro. Y el concierto de Coco Rosie. Un grupo que nos ha pasado a nosotrxs, aquí y ahora. Hacen música. Mezclan bel canto con arpas con electrónica con beat box con juguetes con lo que quieran. Traían la cara pintada con trazos gruesos de pintura negra. Vestían como para echar a volar. Son marcianas de la modernidad, quiero decir que vienen del planeta más moderno del espacio que es, de alguna manera, no la Tierra sino Marte (fantasía sexual de la ciencia ficción). Bianca Cassady me parece una de las pocas personas que consigue rapear en su versión local - blanca clase alta ny/paris - no imita ni el estilo ni la manera de los negros que inventaron el rap; añade sin robar.









12.6.10

sobre el trabajo / el trabajo poético incluido

PORDENTRO&PORFUERA

[...]

Convengamos que la mierda es memoria
del mismo modo que una palabra
es la memoria de su significado
repetía haciéndose el interesante
abriendo o cerrando el peso de las naranjas
de anne michaels con dibujos de john berger.

Pero vamos
un Trabajo de Mierda
para colmo en negro como la mierda negra
cómo explicarlo en nuestra lengua
se podría traducir como
un trabajo "verdaderamente" ingrato.

Y aunque usaba un traje guantes máscara y un lindo
casco verde
hedía
por dentro y por fuera
de hecho yo fui el que le puse
el pordentro&porfuera que en nuestro idioma
significa algo así como
el fétido externo ensombrece el fétido interno
amalgamándose hasta la hediondez extrema.

[...]

Publicó algo
y volvió a Alto Volta
pero olía mal
el "caca blanca" le apodó su familia
que viene a significar más o menos sin certeza
alejándose o acercándose al campo semántico
aquel que trabajó como poeta
para los que nos traen
o nos quitan el trigo
de la boca.

O sea.


Yanko González, en Enrique Falcón (ed.), Soda caústica (cinco poetas latinoamericanos). Valencia: Cuadernos caudales de poesía II, Fundación Inquietudes, 2009 --- la editorial de los grandes javier gil y miguel fernández)

20.5.10

dice la mala rodríguez: sin reputación / no hay respeto


II SLAM POETRY
FERIA DEL LIBRO DE ALMERÍA LILEC 010
22/05/2010
21h
TEATRO APOLO

Carmen Camacho

Gonzalo Escarpa
María Salgado

7.5.10

domingo 9 de mayo / sesión doble en lavapiés



12:00 / Los artistas del barrio
De Fijo a Móvil (Jesús y María 21) (Tirso de Molina)

Hoy es domingo: Vermú, Poesía, Performance, Tapa
Presentación de la revista experimenta / Belén Cueto
Roxana Popelka /Pepe Murciego / María Salgado
Carlos LLavata / La pluma elécktric*

18:30 / Ladyfest Madriz 010
CSOA Casablanca (Santa Isabel 53) (Antón Martín)

Eva Chin / María Salgado / Ángela y Sol

30.4.10

lo llamaban transición





germán labrador méndez coordinó en la revista MOMBAÇA (salamanca) un monográfico sobre la llamada transición: lo llamaban transición (download now!!). El número recoge artículos críticos a la vez que testimonios en primera persona de gentes que estaban en movimiento vecinal - contracultural - vital - político - o pasaban por allí, siguen pasando de hecho. Movidas, Rollos, Muermos... ...entonces como ahora: ningún periodo termina si se sabe cómo leerlo: del 1 al 9 de mayo de 2010: ladyfest madriz



22.4.10

artaud / duchamp




estaba pensando que hay dos tipos de poética contemporánea, dos tipos de siglo XX, no para clasificar nada sino para comprender un poco a dos que me gustan mucho:

poética expresiva / cuerpo sin órganos: enuncia sin cesar, incesantemente, porque es mortal y eso supone un tiempo corto in this world. Versxs/prosxs saturadas, hiperreferenciadas, enroscadas en una intensidad sinfin aunque con muerte: van dejando textos cadáveres por el camino. La boca se mueve y hasta en su movimiento-sin-texto (sólo gesto) dice algo - se trata de una boca irremediable. La boca entonces llega a la verdad por el exceso de palabras/la temeridad del significado de las palabras/la duración en el espacio vacío del eco de esas palabras. Elabora esforzadamante lo verbal, lo musculiza hasta el momento en que lo verbal no da más de sí y se enfrasca dentro de un tarro de cristal lleno de líquido amniótico, sangre, saliva, melancolía (que es líquido). Intenta expresar, como su nombre indica - llega a agonizar - colapsa y muere. Yo lo llamo Paradigma Artaud

poética expandida / máquina célibe : mueve los enunciados - a través de una palanca (un juego de palabras, una posición, una elección, un pie de foto, una disposición) - el texto que resulta es la marca de agua del paso de quien ya - se ha ido - ha desaparecido - impregna sin manchar. La máquina consiste en eso que Duchamp (su paradigma) llamó Ironía de la afirmación. La afirmación nunca es una-sola-pieza, sino un montón de hilos que tiran de picaportes que entreabren cámaras y recámaras de comprensión. Palancas para desarmar por dentro el signo: para hacerle dentro una barra ( / ) de diferencia entre todo: rasque y gane, siga buscando, no deje nunca de inventar nuevas maneras de acceder a esta pieza, esta cámara de aire, este significado que ud. tenía pegado a la suela.

podríamos caer en terribles dicotomías:

adolescencia / madurez autodestrucción / escapismo táctica / estrategia carcajada / sonrisa carne / máquina caliente / ardiente / frío / congelado

pero si hacemos caso a la barra espaciadora que vino a ironizar sobre la separación de nuestras afirmaciones... tal vez ahí, sin ser compatibles, las dos poéticas se encuentran - o bueno, no, nada de eso - ¿por qué quiero que se encuentren? sigo creyendo, parece, en un buen juicio final que nos salve a todxs...



19.4.10

trozos de un flashback en forma de playlist abr.010 / agst.09


joe crepúsculo, la canción de tu vida - vamos a bailar este techno la música es tan frágil que los recuerdos se quedan impregnados para siempre vamos a bailar / abril


la mala rodríguez, no pidas perdón / marzo

starfuckers, girls just wanna have fun - versión contenida preciosa, canción de baile de dormitorio; justo antes de salir, justo después de entrar - devendra banhart, roxy music / febrero

devendra b, luna de margarita; little boys / enero

frankie and the outs, where do you run to / diciembre

fleet foxes, white winter hymnal / octubre

los caramelos, viento salvaje - viento salvaje sopla a mi alrededor estrellas de fuego cenizas de un gran amor romperé con el viento viento terrible brisa de tempestad tráeme de una vez mi felicidad / agosto

*
canciones introspectivas aunque de aspecto divertido - alegría contenida, muda, una sonrisa personal intrasferible

16.4.10



ama cuanto puedas, come muy despacio

efectúa un único disparo provechoso para tus semejantes


[de un poema titulado "La Carencia vista desde Europa" / Julieta Valero, Autoría (DVD) / Acaba de salir - lo acabo de leer - aquí lo cuelgo / poesía en rapidshare]

9.4.10


tenía miedo de haber perdido la interioridad - pero no esta subjetividad que todo lo anega, no - sino aquellos objetos interiores que te aseguran de estar siendo habitada en tiempo real: concentración, atención, pulso cardíaco, recuerdos, tacto por debajo de la piel, tacto interior por tanto - de haberse olvidado de sí, más que de haber lo ol vi da do to do, tenía miedo - como las casas de noche - de no volver nunca de lejos o de volver y entonces, extrañar siempre el extranjero

he visto que las cosas cuando buscan su curso encuentran sus agujeritos / serie






18.3.10

attención / fiesta fanzine buah!




// FIESTA BUAH! ///// sáb 20 de mar. // 20h
// casa de los jacintos //////

* el fanzine buah! presenta su segundo número, #u, el sábado 20 de marzo con una fiestaca subterránea en la que habrá: música buena & lo-fi poesía & vídeo casero & gentes buah!

* será en la casa de los jacintos (c/ arganzuela 12, m la latina o puerta de toledo) - un mezclote despeinado - maraviloso - puntual:


+ baile buah!: dj martita postrock & buah! djs / hasta que nos echen ///// olha! ¡pero qué tardecita más chula vamos a echar!

* la casa de los jacintos es el local de una asociación cultural fantástica, así que por imperativo policial tienes que hacerte un carné de socix antes de entrar (no duele, pero llega con tiempo, abrimos a las 20h)

* buah! es un fanzine fetén lleno de pasión por las cosas que molan, crónica sincera de las cosas que nos gustan, las cosas que se tocan aquí y ahora y de las que sólo puede hacerse relato secreto.

* buah!#u va sobre ser feministas y escuchar rap, esnobismo musical y grupos molones, andergraun neoyorquino, problemas del yo en poesía, y así; además trae textos de laura jaramillo y aaron bernstein, viñetas, postales, fotos, collages. en buah!#u escribís anne bonny, ulrike meinhoff, bernardine rae dohrn, bobby hutton, valery solana, mario santucho, brenda anne spencer, mateo morral, patty hearst y tú.

* buah! se escribe y vive en madriz y alrededores, no se vende: se reparte en fiestas y apariciones. puedes descargarlo y fotocopiarlo aquí: http://n-1.cc/pg/profile/buah



24.2.10

bucles de info.docs.archivo / fantasía de otro tiempo


estos días de vuelta a un lugar que conocía
estuve pensando, claro, en los cambios -- qué obvio

y también pensé, con alguien, en los excesos de documentación, cartografía y archivo (si bien se trata de tres conceptos diferentes) de cualquier proceso, político o artístico, contemporáneo. Grandes contenedores dospuntocero en que guardamos todo todo todo aquello que pasó: sus registros, sus fotos, sus videos, sus planos, sus llaves, sus catálogos online, la digitalización de los fondos del planeta. Almacenes gigantescos de terabytes en pueblos perdidos de eeuu


tantísima información dispersa rueda por las cuestas de internet, hace bucles leves desde sí hacia afuera y nunca se detiene, no deja de generar subtiempo en el tiempo, ventanas de tiempo que evaporan el tiempo


leí hoy en internet un texto precioso sobre cómo han desaparecido las sombras, las sombras que hablan y las que dicen y las que identifican y las que asustan, ante la fuerte iluminación de los cielos de las ciudades


pero lo leí sin hilo y lo reposteo aquí, sin hilo -
un mundo sin localización

hoy pensé que además de velocidad virtual - a veces - también quiero:

*participar en procesos que no dejen más peso documental que la memoria de quienes estuvieron, más huella que ese tiempo *tiempo de ése *tratar no de guardar todos los restos de un acontecimiento, sino de resumirlos en un gesto, en un recuerdo *fijar recuerdos que quiera recordar, trabajarlos así, tan ligeros *los recuerdos que no quiera recordar que no dejen agujero sino algo de sombra, peso *asistir sin grabar, perder los papeles, escribir cartas, fallar en los envíos, hablar mientras beber mientras desconocer a alguien *efímeros así, que no dejen post *una huelga de conexión



30.1.10

fin





fin de la aparición / ahora comienzan/
nuevos recuerdos fílmicos no menos irreales


+

viejo yerro de nueva york

29.1.10

última semana en ny




esta semana se me ha hecho larga porque lo de irse de un lugar desrealiza un poco los días. Estar sin estar y haberse ido no llena el tiempo. También me enfadé con la antigua ciudad de ny, llevo una temporada enfadada con sus antiguas estrellas

todo comenzó un día que en el cine echaban un documental sobre los Weathermen Underground. La Weather Underground era una guerrilla urbana blanca de los 70 que nació a imitación de los black panthers. Como es ny, pues no se conformaron sólo con proyectar la peli sino que, ya de paso, hablaron el director y uno de los protagonistas, Mark Rudd, un líder muy conocido del movimiento antivietnam y del sindicato de estudiantes universitarios antes de pasar a la clandestinidad. Hay un momento tragicómico del documental en el que se ve a un periodista a las puertas de un juzgado comentando la noticia de que Rudd se ha entregado y está negociando su pena con la fiscalía; dice el periodista que su padre dijo aproximadamente bueno, tiene treinta años y no ha hecho nada en la vida, es hora de que empiece a sentar la cabeza. Y efectivamente el tal Rudd va y sienta la cabeza otros treinta años y llega a un cine del West Village una tarde, se pone a hablar y nos destroza la película, destroza su discurso y su propia vida, se ríe de sí mismo en el pasado. Al final tiene que intervenir el director, más joven, para contextualizar las cosas y defender un poco las ideas que en su día debió de tener Rudd. Pues vaya

el día 1 de enero me desperté de mis resacas para asistir a la famosa maratón poética anual del famoso Poetry Project, en el East Village. Mira qué me apetecía ver en acción a las estrellas del firmamento mitológico underground, pero el coso me decepcionó bastante. El Poetry Project es una iglesia (Sant Marks in the Bowery) que fue cedida a lxs poetas en 1970 creo. Algunas de las lecturas más míticas de por aquí sucedieron allí, como la primera vez que Patti Smith leyó y se comió al público newyorquer. El caso es que el sitio no está decorado, sus paredes son de blanco a beige y no hay ningún tipo de bonita iluminación. La entrada cuesta carilla. Y los viejos famosos punks (Legs McNeil, Penny Arcade, gente así) me dieron más pena que alegría. Sólo me gustó Jonas Mekas, qué tío más grande. Y John Giorno, claro, pero a Giorno lo había visto ya en madriz, eso no cuenta. Patti Smith, eso sí, recitó como iluminada por un rayo rimbaudiano

el remate de mi enfado fue hace tres días, cuando di un salto a cuatro calles de casa para ver una obra de la también famosa compañía desde hace ni se sabe The Living Theatre. Dramatizaron dramáticamente unos poemas de la poeta activista anarquista Anne Waldman - pues ya ves, un desastre o, mejor, un drama. Los actores no paraban de moverse, de pasear vestidos de negro, de cantar slogans y de tratar de que el público bailara en ondas hippies insoportables. Jo, pienso que la fantasía de participación de cierto arte contemporáneo desde los 60 empezó a ser dañina una vez que triunfó. Hasta que triunfó la idea de que el público debía participar; supongo que las invitaciones e interpelaciones a hacerlo eran agresivas, tensas, desesperadas, variadas, originales. Una vez que el público se lanza al ruedo sin necesidad apenas de que le provoquen o emocionen (en esa obra no había ni una pizca de verdad) lo que se pierde es esa bonita naturaleza entre burguesa y resentida del público que se resiste a ser tocado o a ser maltocado, el público violento

me enfadé muchísimo en plan holden caulfield, me entraron ganas de que todos los actores del mundo actuasen a partir de ese momento metidos dentro de un armario; en fin. En fin, todos esos enfados tal vez puedan rebajar un poco mi mitomanía, lo cual es saludable. También me animan a pensar una cosa: cada vez somos más listxs, en general, como cultura(s) y como generacione(s); de verdad que lo creo

alphabet city



ciudad a / ciudad b / ciudad ce / hasta la zeta



jo


27.1.10



un salto jamás abolirá el futuro

24.1.10

25. cover


No preguntarme nada. He visto que las cosas
cuando buscan su curso encuentran sus agujeritos

23.1.10

24. notas sobre el antiguo tema de poeta & ciudad de nueva york



poeta en nueva york es un tópico y un libro. Lo volví a leer ya que estaba. Yo me imagino a lorca muerto de miedo - el viaje de granada a ny en 1929 tenía que medir más que un océano. Me lo imagino aterrado, la verdad, su cabeza sembrada de intuiciones salvajes sobre algo así como un futuro futurista, un futuro de máquinas veloces, de cines veloces, de multitudes sin código ni fuente. El caso es que mira cosas y escribe cosas para no morir arrastrado


...esta mirada mía fue mía pero ya no es mía / ... / me defiendo con esta mirada /que mana de las ondas por donde el alba no se atreve / yo, poeta sin brazos, perdido / entre la multitud que vomita


más importante que todo es el HUECO, porque está todo vacío y, por tanto, las cosas que se miran y escriben son agujeros - no llenos


...y estoy con las manos vacías en el rumor de la /desembocadura / no importa que cada minuto / un niño nuevo agite sus ramitos de venas / ... / lo que importa es esto: hueco. Mundo solo. / Desembocadura

desembocadura, pero ese poema de lista de lo que no desemboca contradice la posibilidad de que algo termine de caer, de hacer, de pesar, de ser. Todo se atasca bajo los edificios altos, entre los tráficos densos, contra las velocidades


leí una edición bilingüe con una introducción muy buena de christopher maurer. Los traductores (greg simon y steven white) tradujeron ¡ay de mí! ¡ay de mí! ¡ay de mí! de una forma muy contenida: who would imagine my sadness?; en cambio tradujeron ¡ay, ay de mí! de modo más rotundo: I'm done for! Esto me hizo mucha gracia, seguro que a veces los traductores se parten de risa en su casa


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los versos que más me gustan de ese libro son los más tópicos, dos líneas que, en mi opinión, definen obviamente (sin sutilezas) el capitalismo y sus monstruos de ciudad: esos lugares donde todo corre en busca de un sentido que ya no existe más --- se lo han robado:


No preguntarme nada. He visto que las cosas
cuando buscan su curso encuentran su vacío


o en inglés:


Don't ask me any question. I've seen how things
that seek their way find their void instead"