del 011 al 012

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( un cambio apenas perceptible - un detalle - un - )

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dos postdatas

1. si te perdiste a Le Parody en la fiesta buah! toca este viernes 23 de diciembre en La Faena II (M Suanzes) Toca con Hyperpotamus, ná menos (para él) // 2. sigo sin teléfono móvil, pero tengo fijo por lo menos, un número muy singular, de hecho

por fin llegan noticias de buah!: nuevo número y nueva fiesta - copia de la invitación:

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"BUAH! es economía productiva (en tiempos de desastre financiero)- es un fanzine fetenísimo y su número #A va sobre el Ahora - para celebrarlo - al fanzine y, sobre todo, al Ahora - hacemos una fiesta el próximo sábado 17 de diciembre en Vaciador34, un sitio refetén de Carabanchel. Empezará a las 20.30: * con las poetas Lamujerabisiniaytú, "pero su corazón sigue intacto" * luego tocará Le Parody, http://leparody.bandcamp.com/ * y después Patty Hearst pondrá canciones buenas, http://pattyhearst.tumblr.com/ Podéis consultar números anteriores y de qué va esta vaina en http://n-1.cc/pg/profile/buah pero os recomendamos apasionadamente que vengáis a conseguir vuestra copia tangible y fungible. El fanzine es gratis, la entrada también; habrá bote y barra para la autogestión del papel y del local. Vaciador34 está en la c/ Matilde Hernández, 34 2ºizq; Oporto. Bailaremos y tomaremos las decisiones por disenso"

anoche sin gravedad / sin teléfono, sin internet (pt. III)

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pero lo mejor es que 

por fin leí Against Expression (enorme antología de Kenneth Goldsmith & Craig Dworkin de poesía que no se saca de dentro o de la nada hacia el afuera sino que se hace afuera con todo lo que que hay de disponible físicamente) en concreto encontré este texto de Trisha Low (a quien conocí en Philadelphia, whose work I like very much), "Confessions", que transcribe 5 actos de confesión con 5 sacerdotes católicos diferentes - el mismo y oscuro pecado recibido en variación de estilo, retórica y penitencia

1: Good morning, father

2: Mm. 

1: Um, bless me father for I have sinned --

2: What?

1: Forgive me father for I have sinned, it's been -- two weeks? Um -- Since my last confession. 

2: Mm. 

1: I lied in my last confession, I have dishonoured my mother and father, um -- I have taken the Lord's name in vain? I have um -- hurt people that I care about. Um, I've had sex -- with a man who was not my husband. And he slapped me around, kind of? And I don't know, that's a sin, isn't it? 

2: Who slapped you? 

1: This boy. And I didn't mind it um, I mean I liked it. Um. 

2: You feel guilty about that?

1: Yes, father

2: Why?

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y otros dos de Washington Cucurto, uno me mató más (Veinte pungas contra un pasajero) y otro un tanto menos (Hatuchay) pero igual me gustó su paisaje cobrado del barrio/mundo de Once (Buenos Aires). Conseguí el primero en Arrebato, gracias a que Vox manda sus bártulos allá de tanto en tanto. El segundo me lo prestaron poetas/lectores de esos que hay por ahí, tan buenos y tan fieles a lo que les parece bueno, una noche al otro lado del río de madriz - hay veces de esas, de no poder parar de hablar de libros latinoamericanos y de sus poéticas potentes, que me/nos pregunto/amos en serio por qué no se dan en editar aquí ya de una vez por todas - esos libros nos hacen crecer yardas cuando los leemos, se están volviendo imprescindibles y ya va siendo hora de hacerlos accesibles - como los hace por ejemplo la Biblioteca Gulliver

dejo aquí un compartido del robo de Cucurto, uno sobre la muerte, ná menos, sampleo barrial de un tema universal: 

El secreto que faltaba

I

No hay dudas, desenmascaré a la muerte
no me tomen por demente, pero acá voy
a tutiplén, agarrensé: la muerte es una ticki
¡Sí!, una ticki sin sentido es la muerte,
una ticki que ni jota sabe de la muerte
Una ticki blanca, casi transparente
que de un saque se vuelve gris, negritita
Parece mentira: todo blancor negrecerá?
Una ticki asunceña, itacurubiense,
¿por qué no chaqueña, ché?
¿Podrá ser una ticki chaqueña la muerte?
Te lo digo yó que vivo a tickazos plenamente
la muerte es una ticki y acá la mando al frente:
la muerte es una ticki más no así su viceversa:
una ticki que no quiere saber un pito con la muerte
La muerte es una ticki enamoradiza, creyente,
pongamos nomás de trece, y en el súper
se enamora todas las mañanas del cadete.
La muerte es una ticki formidable,
te lo digo yó que hace diez años
voy de tickis y de muertes
 

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anoche sin gravedad / sin teléfono, sin internet (pt. II)

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de camino / algunas cosas:

escribí el bio(e)pic "Le Parody, la indudable", del que no sé si me siento tan ogullosa como de la maqueta tan maravillosa que Le Parody sacó el 1 de noviembre: Párala Vértigo. Es un orgullo de amistad salvaje, en fin, de compartir todo lo de ahora y todo lo de hasta aquí y todo lo por venir (que es mucho)

publicamos un nuevo fardo del proyecto Contrabando, sobre la poesía y la poética de Laura Jaramillo (Queens, NY): poemas traducidos, 2 reseñas, una entrevista y, de regalo, su primer libro en descarga directa

salí en un poema-chismógrafo de Julián Herbert ("Se hace tú y alumbra oscura") con Miguel Gaona, Maricela Guer­rero, Efraín Velasco y Ricardo Castillo, en la revista Crítica de la Universidad Autónoma de Puebla (México) Me gustó el proceso y quedó, creo, un buen texto

y publiqué en el issue #4 de Sand Journal (Berlin)  un inédito ("el río es negro y llueve...") traducido al inglés por Laura Jaramillo ("the river is black and it rains...")

economía real: poesía nonstop

anoche sin gravedad / sin teléfono, sin internet (pt. I)

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anoche recité. Salió denso y serio. Tal vez no podía ser de otro modo por el mood en el que estaba, por los textos, por las decisiones técnicas y el coso, bien oscuro, teatral. Después esa distancia que se toma de las cosas para no reconocerlas y sentir así un vacío parecido al de un postparto sin criatura. Sobre todo me pregunto si lo que hago permite nadar a quien escucha, si no se enfanga en el cieno de mi verborrea, si no será excesivamente grave. La gravedad, ¿qué es? ¿de dónde viene el peso? No obstante allí quedó el plan del 012 bien tendido, para seguir oreando sus preguntas este año

anoche recitaron Los Torreznos su poema (y lo llamo así por - por ejemplo - haber sido ejecutado en un festival de poesía) “Energía española normal”, que debería ser estudiado en los colegios e institutos como un clásico del arte del lenguaje & la situación & la geopolítica. Hacían una risa muy buena, una de esas risas que dibujan la boca de quien ríe, literal, ni más profunda ni más superficial que el agujero del que sale - que debe compartir canal con el dibujo de la inteligencia porque nada que se expulse por ahí pierde la oportunidad de saber algo mejor lo que no sabía que sabía. Nos reíamos como asintiendo a una verdad que unos minutos antes no traíamos muy fresca, embotada como estaba en el tono entre alcohólico y autocomplacido que caracteriza la “energía española normal”. Fuimos después a ver arte sonoro en la planta baja de una disco pachanguera de juan bravo - la mezcla del ruidismo experimental con las canciones de moda de la radio era la mar de divertida. La gente a la moda de las radiofórmulas era la mar de enfadada. Volvimos caminando de juan bravo hasta la palma. No pesábamos nada

anoche fui a ver Materia Prima, de La Tristura, en la Casa Encendida - se trata de la obra Actos de Juventud esta vez representada por niñxs de 9 años - corrían todos los riesgos del mundo, creo yo - pero los sortearon, creo - o yo por lo menos pude ver entero el texto de la obra sin que esta vez sintiera que una parte se quedaba dentro de la escena. Las frases grandilocuentes en boca de lxs niñxs ("Tienes 9 años en Europa") y las frases más propias de lxs niñxs ("Hay unos niños en mi clase, son un poco dominantes") se pronunciaban así tal cual, literalmente, de manera que no había causa o consecuencia que evaluar y con la que enfangarse sino eso tan difícil que, yo creo, busca La Tristura, la intimidad, la épica, la sinceridad - qué noche más bonita. Me dieron ganas de llevar al próximo recital a unx de mis primxs, por ejemplo a M, para que diga ella los versos más pesados, los más causados, los más enroscados

anoche El Guincho sonaba como metido en una caja, por culpa del equipo, no de él, o por culpa de ese envoltorio corporativo que mata todo lo que toca. Me gustó de anoche que sonaron toda clase de tonos /cumbia, chachacha, bacalaó, tropicalismo/ sin que predominara el pop, eso ensancha los oídos y el suelo bajo los pies. La primera canción del primer dj fue tan sentimental que rompió el tiempo: por qué te vas, de Jeanette

anoche Jaap Blonk en el Yuxtaposiciones: clásicos dadá, un homenaje a artaud, una pieza en estéreo hecha sólo con la boca, y el texto de “el ministro deplora tales declaraciones”, un hit atemporal muy propicio para los tiempos del fin del euro - después Saul Williams, un cuerpo solito sobre un escenario gigante, haciendo un slam tan rápido que, como dijo E, probablemente se daña la cabeza con cada recitado. Son textos que memorizan el mundo con la voz (I memorize the moon). Me gustó el poema en el que dice que tenemos al lenguaje en una jaula del zoo y de vez en cuando vamos a tirarle cacahuetes. Las poéticas de Williams y de Blonk no se parecen nada; y por eso la mezcla me gustó tanto como la de jeanette con bacaló cumbia chachá y tropicalismo

anoche se presentó Luces de navegación de Jorge Luis Morales & la colección diminutos salvamentos en una peluquería de la calle hortaleza. Se me ocurren pocos modos mejores de romper a hablar de un libro de poemas que de espaldas hacia el público mientras se le mira a la cara reflejada en el espejo  - toda una declaración

de camino buscamos una casa, conocimos un poco más  los far west y far east de madriz (que es muy ancho) para acabar volviendo a (los cielos de) Tetuán

estuve sin internet, sigo sin teléfono; de ahí que el blog quedara abandonado - hay una parte de mí bien analógica que se deja llevar por la falta de conexión, pero ya vuelvo al puesto -