para un Euraca NUEVE; Fernanda Laguna, ¡Vamos, nena!

¡Vamos, nena!

Vamos, nena.

No va a pasar nada.

Andá a disfrutar.

Claro...

Pero sí.

Obvio.

¡Vamos, nena!

Igual no pierdas la fe,

Dios te cuida desde lo alto.

Un beso grande,

te quiero mucho,

mucho.

Estás re bien vestida

y sos muy capaz

así que

ahora

a salir.

Un beso.

para un Euraca NUEVE releyendo Pornografía de Lupe Gómez; un poema sobre el camino de cada una, que me resuena

CICLO DE CONFERENCIAS

Hai un camiño
que eu sigo.
E todas as tardes
me reuno
coa mesma xente.
Gozo, charlo, berro
e rompo a falda.

Lupe Gómez, Pornografía, 1995.

para un Euraca NUEVE releyendo La Kelpertina de Tomás Bartoletti;; poema máximo:

Hace frío. Es verdad. Es
polar. La noche es azul, casi
negra. Es verda
d, casi.
El día. Cá
si celeste. Cá
si blanco. El territorio es
. El mapa. Es. La bandera. Es
de. Quién. Es.

Tomás Bartoletti, La Kelpertina. Buenos Aires: 27 pulqui, 2015.

Al dolor ajeno 
le debemos algo
-- ¿pero qué? -- 

Sal verde dispersa
por los llanos
no le debe nada
a nada

¿Y qué es la nada
en el todo?

...

Unto other's suffering 
we owe something
-- but what?

Green salt dispersed on savannahs
owes nothing
to nothing

And what's nothingness
unto everything? 

... 

Rodrigo Toscano. Exilio-Globo-Ejército (a grito), 2009

algunos fragmentos; textos & versos de Castilla de Andrés Fisher (Amargord, 2015)

EL ÁNGEL

El ángel viene del cuelo. Viene a preguntar. // A preguntar si has orado viene, si has ayunado, a preguntar. // A peguntar cómo has orado, cómo has ayunado, viene a preguntar. // Del cielo viene el ángel. Viene a preguntar

AYUNO

Ayunar no es asunto del cielo. Ni menos aún de un ángel. // Es cosa de Ulises. De segar trigo con una buena hoz, sin comer desde el alba hasta el ocaso.// Y poder batir a cualquiera en ello. Por el mecanismo orgánico del ayuno. // Por evitar que la sangre se desvíe del cerebro. Y con ella, la atención. 

ESTIMULANTES

La atención. La sangre que circula, sin desvío ni represas.//La sangre. Que circula. Y con ella, la atención. // No más rápida. O solo un poco. Palpitante. Bajo control.// Un control eléctrico. Que circula. Sin desvío ni represas

*

[...] De las vacas la forma de la cabeza. Y de los arándanos el léxico intenso de su azul. Y del lenguaje su muralla de casimir y gabardina. Y de la encina su dios torcido y sus bellotas. La paloma de porcelana bebe agua posada sobre la mesa. Junto a la luz que entra por el vidrio esmerilado. Y a la pera limonera junto al pan de un dorado astral [...]

*

[...] El poder de la hierba de las montañas. La masa de los actos repercute en complicación profunda. (La) de la vida incardinada. El deseo es la mejor guía. La que mantiene (girando) a la rueda. La personificación del meteoro. La acción que no cesa. La noción de dudas y deseos [...]

*

[...] Los principios no euclidianos de la destrucción. El estado primario de la lengua era natatorio. Antes de que fuese léxico y enunciado. Antes que constante morfológica. Antes que la exterioridad de las cosas dichas. Amyes que su acomodo a la animalidad. Ante un animal. Ante un animal mudo que levanta la vista. Ante un animal que nos atraviesa. Ante una gran mirada de animal [...]

para un día electoral emocionante / tensión entre Estado y movimiento, nunca resuelta / un poema siempre lo piensa mejor que unas ideas, independientemente de lo que pensara el autor :

lo mortal

lo que se oye.

—oíd: el ruido de lo roto en el trono de la identidad

en

lo dignísimo.

—oímos

respondemos: el ruido de lo sagrado de lo unido en

lo dignísimo de

la identidad que se rompe.

oímos lo abierto a lo mortal, la salud rota en

lo mortal: el grito.

—oíd lo roto. lo mortal en libertad. la libertad de lo mortal.

oíd: la libertad de lo roto. el grito.

el trono. el ruido de lo mortal en el trono de lo sagrado

del trono de la identidad.

el ruido de lo roto: la identidad. el trono.

—respondemos: oímos en el ruido el ruido. oímos en el ruido el

ruido. lo sagrado roto o

lo que se une. la identidad en el trono de lo dignísimo o

lo que se rompe en lo unido que se rompe y

abre.

las cadenas rotas de la identidad que se rompe y une. oímos

en lo mortal lo mortal que oímos. lo que se abre a lo mortal:

el grito.

—oíd lo que se oye

oíd lo que se oye.

—oímos el grito de lo mortal de

lo roto de las cadenas. oímos el ruido de lo mortal

en el trono. oímos en el ruido el ruido de lo roto de

las cadenas. de la identidad unida que se rompe y

une: —respondemos

respondemos.

—oíd lo que se oye: oíd la salud rota

en el trono. en sus cadenas.

las cadenas de la libertad de lo mortal en el trono

en lo que está coronado o de gloria que se rompe o

une.

—oímos en el ruido el ruido. oímos en lo roto lo

roto coronado que

se rompe.

—oíd lo que se oye.

—oíd lo que se oye.

—oímos lo que se abre: respondemos. lo que está abierto

en el ruido. respondemos respondemos.

oímos en el ruido el ruido. el grito. el trono

de la identidad que se abre a lo mortal. el ruido de

lo mortal. el ruido en

libertad de las cadenas. el trono en la gloria de lo

dignísimo de la identidad de

lo sagrado de la identidad coronado o

que se rompe. o que se abre

y se rompe o une y se une y rompe.

respondemos respondemos.

—oíd lo que se oye. oíd

lo que se oye.

—oímos la libertad de lo unido o su gloria o lo roto

que se rompe o une, el ruido de la identidad unida que

se abre rota. lo mortal.

oímos en el ruido el grito. el trono en la gloria de

la identidad unida o en lo mortal abierto

a

lo que se rompe. el grito

de la identidad en el trono

de lo unido en su gloria o

que se rompe y une en el grito.

en lo dignísimo de la identidad o

lo roto que

—oíd lo que se oye.

—oíd lo que se oye.

—oímos en el ruido el ruido. oímos

en el ruido el ruido. oímos. respondemos.

Leónidas Lamborghini, "Seol" (1975)
El genio de nuestra raza. Ediciones El niño Stanton, 2011.

SIGNS

Can I trust this?

Or what the country says
by green? Miles

of avocado groves:
not monotony

but health
full rest

Rae Armantrout. Extremities.  
The Figures, 1978. 

[traducción libre /// SEÑALES / ¿Puedo confiar en esto? / ¿O qué es lo que dice el campo / con el verde? Kilómetros / de aguacatales: / que no es monotonía / sino salud / puro descanso]

Rae Armantrout mañana jueves 24 de septiembre en la Saint Louis University de Madrid (calle Amapolas) a las 18.30

Los jóvenes artistas de la Schloss Solitude

Los bancos de la Akademie Schloss Solitude,
se llenan de jóvenes artistas que leen hojas de papeles,
los diarios del Mundo.
Fumando marihuana y bajándose un yogurt
los artistas de la Schloss Solitude escriben versos
y componen aparentes melodías.
Son tan lindos y extraños, viajeros de otro mundo,
al que jamás tendré acceso. No obstante,
por esta vez me codeo con ellos.
Y cuando todos los artistas se van a dormir
voy a ocupar los asientos para llenarlos de
ordinariez, Once, cumbia y suciedad sudamericana en desuso.
Los artistas de la Schloos practican deportes y
hablan varios idiomas, temprano salen
en bicicleta internándose en el bosque.
Son jóvenes e inteligentes, viajan por el mundo
y tienen una vena poética y una vida hermosa.
¡Son los prósperos europeos y sostenidos
artistas de la Schloss Solitude!
Vivieron su gran niñez y su adolescencia estudiando,
al verlos, no puedo evitar pensar en nosotros:
siento que algo se cayó de la mesa
y el litrito y el plato nunca fue servido.


Washington Cucurto, El hombre polar regresa a Stuttgart. Bahía Blanca: Vox, 2011.

/ de en limaq con vox. En rapdishare 013.1/

Hombre de Cristina

Me he reducido a ser un hombre de Cristina
En esta época, en estos días, en estos quilombos matutinos
me dejo llevar por la fantasía
que sale de la boca de una mujer.
No participo, estoy viejo,

mis hijos me dejaron mis nietos
para que los cuide.
No participo: cuido críos.

Y la miro, la escucho a ella
por cadena nacional, en bicicleta.
Mi Amada Cristina, morocha seductora
--me atrevo a imaginarle gordas caderas.

Mi Caderona Nacional.
La escucho, la veo
hablar por ejemplo de cooperativismo,
de mujeres embarazadas que tendrán,
a falta de un marido, su ayuda social.

La Morocha Nacional no puede hacer que nos enamoremos de otra.
Veo su cara, su cuerpo, sus palabras
su demoledora tristeza, la tristeza evidente de su alma.
Su Infinita Tristeza en afiches y letreros
por dondequiera que viajo en la gran ciudad.
Se me pianta una lágrima, no voy a negarlo.

No participo, estoy viejo
para cualquier militancia
que no sea leer a Pepe Cuevas, a Lihn o a Teillier

Su foto en las calles
tomada de la mano
de unos niños rumbo al colegio.
Ah...

Estoy viejo para el kirchnerismo,
esa es la palabra exacta.
Pero no estoy viejo para Cristina,
se me pianta una lágrima.
La veo, la escucho, me reduzco
a ser un hombre de Cristina.
Mis hijos se separaron,
se emborracharon
y me dejaron sus hijos.

Hijos de hijos
Estoy viejo para la militancia
para el reduccionismo del kirchnerismo.

La veo, la escucho esa tristeza evidente, infinita
de sus ojos es la misma de mis ojos

Oh Morocha Nacional
tomame de la mano
como un escolar pobre
y enseñame la Casa Rosada.  Washington Cucurto, Hombre de Cristina. Bahía Blanca, Vox: 2013.  [de en limaq con vox. rapidshare 013.2]

anoche sin gravedad / sin teléfono, sin internet (pt. III)

*

pero lo mejor es que 

por fin leí Against Expression (enorme antología de Kenneth Goldsmith & Craig Dworkin de poesía que no se saca de dentro o de la nada hacia el afuera sino que se hace afuera con todo lo que que hay de disponible físicamente) en concreto encontré este texto de Trisha Low (a quien conocí en Philadelphia, whose work I like very much), "Confessions", que transcribe 5 actos de confesión con 5 sacerdotes católicos diferentes - el mismo y oscuro pecado recibido en variación de estilo, retórica y penitencia

1: Good morning, father

2: Mm. 

1: Um, bless me father for I have sinned --

2: What?

1: Forgive me father for I have sinned, it's been -- two weeks? Um -- Since my last confession. 

2: Mm. 

1: I lied in my last confession, I have dishonoured my mother and father, um -- I have taken the Lord's name in vain? I have um -- hurt people that I care about. Um, I've had sex -- with a man who was not my husband. And he slapped me around, kind of? And I don't know, that's a sin, isn't it? 

2: Who slapped you? 

1: This boy. And I didn't mind it um, I mean I liked it. Um. 

2: You feel guilty about that?

1: Yes, father

2: Why?

...

y otros dos de Washington Cucurto, uno me mató más (Veinte pungas contra un pasajero) y otro un tanto menos (Hatuchay) pero igual me gustó su paisaje cobrado del barrio/mundo de Once (Buenos Aires). Conseguí el primero en Arrebato, gracias a que Vox manda sus bártulos allá de tanto en tanto. El segundo me lo prestaron poetas/lectores de esos que hay por ahí, tan buenos y tan fieles a lo que les parece bueno, una noche al otro lado del río de madriz - hay veces de esas, de no poder parar de hablar de libros latinoamericanos y de sus poéticas potentes, que me/nos pregunto/amos en serio por qué no se dan en editar aquí ya de una vez por todas - esos libros nos hacen crecer yardas cuando los leemos, se están volviendo imprescindibles y ya va siendo hora de hacerlos accesibles - como los hace por ejemplo la Biblioteca Gulliver

dejo aquí un compartido del robo de Cucurto, uno sobre la muerte, ná menos, sampleo barrial de un tema universal: 

El secreto que faltaba

I

No hay dudas, desenmascaré a la muerte
no me tomen por demente, pero acá voy
a tutiplén, agarrensé: la muerte es una ticki
¡Sí!, una ticki sin sentido es la muerte,
una ticki que ni jota sabe de la muerte
Una ticki blanca, casi transparente
que de un saque se vuelve gris, negritita
Parece mentira: todo blancor negrecerá?
Una ticki asunceña, itacurubiense,
¿por qué no chaqueña, ché?
¿Podrá ser una ticki chaqueña la muerte?
Te lo digo yó que vivo a tickazos plenamente
la muerte es una ticki y acá la mando al frente:
la muerte es una ticki más no así su viceversa:
una ticki que no quiere saber un pito con la muerte
La muerte es una ticki enamoradiza, creyente,
pongamos nomás de trece, y en el súper
se enamora todas las mañanas del cadete.
La muerte es una ticki formidable,
te lo digo yó que hace diez años
voy de tickis y de muertes
 

...

*

Cuando te toca el agua (los dedos o los labios) te convertís en agua. 
Cuando te toca la sopa (los labios o el pecho, con su talón al rojo)
te convertís en pan (un pan negro
lleno de hormigas
que van hacia el desierto...)

Martín Rodríguez, Para el lado de las cosas sagradas
Buenos Aires: El niño Stanton, 2009

[otro libro incomensurable del groso de MR - vía contrabando]

*

FILM proyecto / Partisans

putyourmarxismwhereyourmouthis

*

sí, algún día I'll shoot this film - mi versión more squizo more dirty more panamericana de La Chinoise (Jean-Luc Godard) & The Raspberry Reich (Bruce La Bruce) - con los textos de Rodrigo Toscano, Partisans (O Books, 1999) sobreimpresos a bolígrafo & letras de molde de regla & grano gordo. Aparecerá ny, aparecerá philadelphia, new orleans, LA y algún lugar de México - todos los sitios donde tengamos contactos aparecerán en el film - será una excusa para visitar a todos nuestros contactos. No habrá landscape no obstante, porque las ciudades formarán parte de los cuerpos. Sólo se rodarán cuerpos enteros, partes de cuerpos, trozos de movimiento; para escrutar en ellos el SURPLUS/la plusvalía que les ha sido robada, arrancada, despedazada. Parodia, ternura, precisión y exuberancia. Lucidez - como la de los textos de RToscano. En vez del libro rojo de Mao / en vez de W Reich / poesía afronterada, enfronteriza, enfrontispicio sobreimpresa & traducida al espanglish:

an extracted / does / go somewhere / a surplus / transforming / does / cause something

been reading "world" / through shards, reflexive / famed "fragments"

myself / between some self / between...

by the time its course is run / it might have forced an us from them / a them from us / a me from you / a you from me

 unavoidably / bodily

someone will ask to be allowed / to relieve / someone of words 

when all we might have / might be less than we / to begin with

approaches to The Concrete / at times / less than viable

social volition (then) as currency (then) / (to barter) // fettered-life (then) as the exchange-rate (then) / leveling // WHAT WILL CAPITAL'S CULTURE BE TIMING (then)? 

so back to the irony-ville

petty bourgeois-ville

A when the news beckons / hourly /  a glimpse of us / as terms of theirs 

A when the strike strikes'em / blind / makes'em see / makes us see

something different

for the love of what? / sayers / say something

the effects of numerous rebellions / at different levels / compounding // Shockwaves // Inversed understanding / Inversed platitudes // (The rumbling or schemes of "heart" / or of "sun" or "blades of grass" / if you want / need that language / partisan) 

IT 

COULD'VE BEEN 

OTHERWISE 

CAN BE

Julián Herbert, Kubla Khan. México: Conaculta / Era, 2005.

yo lo presentía, y ahora mira. Quiero acordarme de este día, 4 de noviembre de 2010. Me he leído Kubla Khan. KUBLA KHAN es uno de los mejores libros de poesía que he leído en mi vida - y aunque he dicho esto alguna vez en mi vida, no han sido tantas ni tan a la ligera - es un libro para llorar de la emoción de que exista ese libro, con o sin tapas, con o sin concha, texto no más; a veces, no tantas, se me olvida que leo para que me ocurra algo como este libro que es como para asfixiarse de la emoción; y yo no me creo que lo haya escrito alguien humano o alguien vivo. No me creo que lo haya escrito Julián Herbert.  Se lo han dictado los muertos del desierto a ambos lados de la frontera. Lo ha escrito el propio Kubla Khan, que ya no vive en un palacio de Mongolia, sino al borde de una carretera panamericana, en el llano dormido del estacionamiento, entre los gritos que salen de la puerta de un bar y alguien que habla de fútbol. Se lo ha dictado una droga larga  y tendida. O lo ha escrito en los mejores 84 (como páginas) minutos de lucidez de su biografía. Ha tenido que pagar un precio; Herbert, aunque risueño, debe de ser un zombie o un tipo sin alma - en vez de alma debe tener una ruta de la seda dentro - un mundo tan ancho / un mar de moluscos: "Bulbos en lápidas. / Praderas archivadas." Lo he subrayado entero (salvo a lo mejor dos de amor provenzal más fáciles que el resto) No sé ni cuál elegir para compartir aquí, así en rapidshare; pongo uno corto para que no se rompan sus versos por el poco tamaño del post: 

Lo importante era volver sin brazos,

caminar sobre la cuerda desde el Medio Desoriente

hasta una pértiga de escombro.

Lo importante eran los brazos,

el no abrazo de los brazos apilados

junto a los hospitales (Ali Abbas –12 años,

Bagdad– fotografiado sin brazos. Derechos

Reservados. La Jornada.)

Uñas que sólo crecen hacia el color violeta.

Morfina en vez de brazos

para llevarse una caricia a la cabeza.

Lo importante era la mente de esos brazos:

la resaca de los miembros aferrados a la bomba.

de un poemario fantástico que acabo de leer / poesía en rapidshare

*

Oligopol la serpiente y
Oligopol la ardilla jugaban
a si me tocas te mato

y así se la pasaban
entre cabriolas peligrosas
risas y siseos

Una tarde
comiendo de la misma tarrina
y con el juego aún en curso
la serpiente provocativa
como al descuido la tocó

La ardilla le dijo "te mato"
y por más que buscó el ángulo
no supo ni como empezar la faena

Humillada abandonó la aldea
y tres años después
volvieron a encontrarse

"Te guardé rencor y avellanas
te guardé rencor y avena arrollada"
dijo Oligopol la ardilla "todavía
puedo compartirlo todo"


Eduardo Rezzano, no fábulas. Bahía Blanca (Argentina): Vox, 2010.

[la tesis me tiene presa, me privatiza la cabeza y obsesiona mis cansancios, me enferma etc; pero ya pronto vuelvo a postear un montón de cosas que están en el tintero; y una respuesta a v.c.a, que se la debo]

ama cuanto puedas, come muy despacio

efectúa un único disparo provechoso para tus semejantes

[de un poema titulado "La Carencia vista desde Europa" / Julieta Valero, Autoría (DVD) / Acaba de salir - lo acabo de leer - aquí lo cuelgo / poesía en rapidshare]