... todo eso todo eso en la cabeza y, claro, la cabeza sobreproduce y se cortocircuita y no sabe qué hacer con todo eso, se le queda dentro, no quiere darlo afuera, como la caca ciertos niñxs - la caca artaud, su poema "la búsqueda de la felicidad":
para existir basta con dejarse ir a ser, / pero para vivir / hay que ser alguien, / para ser alguien / hay que tener un HUESO, / no tener miedo a mostrar el hueso, / y perder la carne al pasar
a lo mejor no es así, pero así pienso últimamente: a lo mejor tras tanto esfuerzo lingüístico de las poéticas del siglo XX, a lo mejor después no es el fin de la escritura lo que llega - eso nunca: nunca es el fin de nada: quienes aquí estamos existiendo queremos aquí - y no allí - nuestra oportunidad de vivir - sino que viene, a lo mejor, un escritura más del cuerpo, no del cuerpo de un individuo privado, sino del campo de huesos, de la tierra de los huesos irreconocibles, esos que muestran quienes muestran; por eso a quienes muestran mucho - pienso en liddell, por ejemplo - los hay que los quieren devorar -- y se los devoran -- y dejan un esqueleto - conceptos sin sobreprotección, muy a la intemperie, muy poco argumentados, más bien reñidos, más bien tomados - cuerpos que han cambiado su formalidad y ya no se parecen a nadie ni a nada -- se han escrito cosas dentro y por fuera se los ve (hoy me gusta el loísmo ése, yo qué sé)
¿y qué política? la de la toma
deleuze aprox.:
el deseo sólo entiende de robo y donación
aprox. aprox.:
de robación y dono
robamiento arrobamiento
donamiento adonamiento
deseamiento entendimiento
entendo y deseación
una poética salvaje, por qué no, es ésta que veo en algunas obras actuales, pero no utópica, pero no primitivista, pero no salvajista, sólo excesiva - excesos de registro de crueldad ante excesos de terror en el mundo - deleuze y artaud son dos de esos que nos comprenden - hemos cabido en su cabeza mucho antes de ser los que estamos aquí ...
mientras tant. pruebo colores del globo - mientras tant. el globo se pierde ... un mar de tormentas para cocer despacito un verano
[y lla llegó el dossier de zctz II: un trozo de aquel febrero: http://laliteraturadelpobre.wordpress.com/2009/05/17/zctz-ii/]
5 comentarios:
La carne solo es carne. Está sobrevalorada tanto por el que muestra como por el que ve mostrar. Gracias por el poema de Artaud..
Gracias a ti por el comentario.
Es difícil esto de carne/hueso/poética...
en un descuido has escrito felicidad por fecalidad. O el descuido fue de Artaud.
(me vi, por cierto, bastante horrible en el vídeo este que enlazas... nada de hueso, lamentablemente, todo carne... uf)
mua!
¡qué lapsus! que artaud me perdone o no ese cambio de sílaba, li x ca, ¿qué me pasó por la cabeza? (y no creo que sea horrible, la verdad, sino todo lo contrario, en especial la parte de suelo)
(sí sí, pero después de haber escrito felicidad en lugar de fecalidad cualquiera se fía de tu opinión...)
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