me publicaron un poema, "Mtrrne-o", en el nº1 de  la revista Desparramà (2019), editado por Marc Delcan y Antonio Ballesteros para la editorial FORMO. El mío fue el primero de una cadena de textos alrededor del Mediterráneo. Lo escribí en recuerdo del verano del calor de 2015, tan terrorífico como los que, imagino, vendrán:

https://www.formo.org/escola-lateral-memoria-2018

la revista es preciosa. Estará en Libros Mutantes este findesemana

casi que las mejores cosas pasan en secreto o como en secreto 
como ayer que en secreto actuamos en el bolshói

Jinete Último Reino Frag. 3 en De poesía por Getafe / muchas ganas

ya impreso ya casi llega

LE PARODY & RO GOTELÉ LA ROMPEN AKA COPLA DEL XXI

en invierno en primavera, un día gris. Con una muela rota y la voz mala y un demonio. En el insomnio, leyendo Antes que anochezca y Celestino antes del alba. De un aguacero que aquí no cae. Aquí no hay de eso no tenemos no puede ser pa ti no cabe. Con violencia mal dirigida, pues la mayor parte del tiempo los ejecutores a quienes deberíamos dirigirla son quienes nos explican cómo funciona la ejecución que ellos dicen no hacer. Nada más peligroso que un hombre herido, sus razones. Nada más importante que sus razones. En el puerto de Canencia en busca de un eco que alguien recordaba de memoria. La vía del juego. La vía del deseo y la imaginación confirmada en una sesión de transformismo. Pero ¿quién quiere jugar y jugársela? ¿quién apostar al deseo y la imaginación? ¿Querer es poder? No ¿Poder es querer? No. En Stuttgart en un museo cerrado a solas de noche haciendo un ensayo. Con Dietrich con Helmut Heissenbüttel, un hombre sin un brazo que escribía como Stein pero un punto más amargo: el de una guerra y una posguerra reprimidas en su propio cuerpo: hay una habitación en mi casa que no conozco. Stein, Heissenbüttel, Hejinian, línea dorada. Metales pesados-Alto Volta, Gambarotta, Kesselman, línea dorada. Perlongher; Laguna, Aira; Los versos del eunuco-Baleas e Baleas, Luz Pichel, Lupe Gómez. Bernstein, Silliman, Antin, Rothenberg. En la Ingo en Euraca con las de siempre, mis mejores amigas, y las nuevas, en la pelea por leer & hacer poesía & subcultura for real. Secretamente desearía una tradición entera y un estilo único para no ser un alma suelta a la deriva, es decir, sentir el impulso irrefrenable, tener la terquedad suficiente, remar con fuerza ciega para ya justo en la orilla no querer llegar. Fracasar. En el templo de debod y la dehesa de la villa al sol hablar y tampoco hablar, frágil. En la GOA flash back flash forward. En un 8M masivo para siempre tal y como cuando no lo era imaginamos y deseamos. En una clase de poesía me acuerdo que quería ser profesora de poesía. Sólo hay cabrones y cobardes, dice la Mala en un concierto de la Mala. En La Lenta casi ocho años después lentamente un disco enorme que se fragua. Con mi hermana. Con Fran tantísimas horas dedicadas, tanto esfuerzo, tanta honestidad a contraviento. En la oscuridad del Mercat justo antes de que entrara la gente, en la capella del MACBA justo antes de que entrara la gente. La gente que vino esa noche y lo hizo pasar. En una moto en una playa. Si no es real, es hologramas. En un castillo junto a un bosque literal, como si el fuera posible leer y escribir con tiempo y recursos. Sin parar de currar, como una mula, para qué. Con el deseo de que, no obstante, la vida no se estropee y sortear los peligros como entre gotas. En el medio del bosque metafórico / de videoclip hacer por encontrar el modo. De cuando pierdes el sitio al regresar de. Y a dónde ir. En vértigo.