23.11.10

OTRA VEZ ESAS VOCES

 





[sobre  olvidos, drogas, mitologías, democracias y poesías posibles; sobre lenguajes fracasados, lenguajes olvidados y lenguajes por venir; sobre s-pain, arqueología de sus juventudes desde los años 60...]


Conferencia de Germán Labrador Méndez (Princeton University) el jueves 25 de noviembre a las 12h en el Aula 102 del Módulo IV (Facultad de Filosofía y Letras, UAM - Cantoblanco, C4):


OH, NO, OTRA VEZ ESAS VOCES*
Los poetas underground de la transición española en el fin del estado del bienestar. Poéticas del neocapitalismo, sociedad civil y memoria democrática


Algunos textos de Germán Labrador:
  

19.11.10

almanaque poético / Almería: El Gaviero, 2010

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acaba de editarse un cuaderno gaviero que es un Almanaque para 2011 con poemas de 12 poetas (luz pichel, maite dono, coral troncoso, laura rosal, angélica liddell, fatena al-gurra, estíbaliz espinosa, maría salgado, mónica valenciano, eva hibernia, luna miguel, branca novoneyra) Antologó Maite Dono, ilustró Cristina Llorente. Vale 16 €

saqué en el almanaque 4 textos que hacen 1 serie sobre el ángel, se llama: tema y figs de A - consta de: 1) lo del a  2) su tamaño 3) lo distante 4) su bondad Un quinto poema, titulado aclaración, no cupo

creo que se presenta el 9 dic. en Arrebato (La Palma, 21)

13.11.10



Toda exhibición es una moral

un verso de un libro de Gabriel Cortiñas   (a vueltas con las representaciones de una misma)

11.11.10

Ory



  ha muerto carlosedmundo, unx poeta de lxs que ya no quedan: vivía en una cabaña,  en  la  misma francia, escribía poemas cósmicos y hacía lo posible por que el placer no se apolillara. Su verso que más recuerdo, aunque sea pequeño: "ya no puedo dormir porque amo" . Una vez le oí mandar un "abrazo solar" - así de esplendoroso debía de ser el tipo - del tipo poeta vividor, poeta zahorí y así


9.11.10

una serie de fotos de s. parody / & publicidad de kartoffel!


la serie se titula "retrato del hombre y el pez"
inquietante es cuando los dos ojos (del animal y del hombre) aparecen en proximidad: aquí

puedes cont(r)a(c)tar a tamaña fotógrafa en: http://www.fotokartoffel.blogspot.com/

me entrevistan en sopa de poetes / 9 de nov. 20h

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en directo desde la web de El Prat Radio: www.elpratradio.com
y más tarde, desde el blog: www.sopadepoetes.blogspot.com

[espero tener algo que decir]
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4.11.10

Julián Herbert, Kubla Khan. México: Conaculta / Era, 2005.


yo lo presentía, y ahora mira. Quiero acordarme de este día, 4 de noviembre de 2010. Me he leído Kubla Khan. KUBLA KHAN es uno de los mejores libros de poesía que he leído en mi vida - y aunque he dicho esto alguna vez en mi vida, no han sido tantas ni tan a la ligera - es un libro para llorar de la emoción de que exista ese libro, con o sin tapas, con o sin concha, texto no más; a veces, no tantas, se me olvida que leo para que me ocurra algo como este libro que es como para asfixiarse de la emoción; y yo no me creo que lo haya escrito alguien humano o alguien vivo. No me creo que lo haya escrito Julián Herbert.  Se lo han dictado los muertos del desierto a ambos lados de la frontera. Lo ha escrito el propio Kubla Khan, que ya no vive en un palacio de Mongolia, sino al borde de una carretera panamericana, en el llano dormido del estacionamiento, entre los gritos que salen de la puerta de un bar y alguien que habla de fútbol. Se lo ha dictado una droga larga  y tendida. O lo ha escrito en los mejores 84 (como páginas) minutos de lucidez de su biografía. Ha tenido que pagar un precio; Herbert, aunque risueño, debe de ser un zombie o un tipo sin alma - en vez de alma debe tener una ruta de la seda dentro - un mundo tan ancho / un mar de moluscos: "Bulbos en lápidas. / Praderas archivadas." Lo he subrayado entero (salvo a lo mejor dos de amor provenzal más fáciles que el resto) No sé ni cuál elegir para compartir aquí, así en rapidshare; pongo uno corto para que no se rompan sus versos por el poco tamaño del post: 

Lo importante era volver sin brazos,
caminar sobre la cuerda desde el Medio Desoriente
hasta una pértiga de escombro.
Lo importante eran los brazos,
el no abrazo de los brazos apilados
junto a los hospitales (Ali Abbas –12 años,
Bagdad– fotografiado sin brazos. Derechos
Reservados. La Jornada.)
Uñas que sólo crecen hacia el color violeta.
Morfina en vez de brazos
para llevarse una caricia a la cabeza.

Lo importante era la mente de esos brazos:
la resaca de los miembros aferrados a la bomba.